Johnny Pinguela - UOL Blog

Renovei a carteira de motorista. Para tanto, tive que ir a uma enorme e antiga repartiçăo pública, pegar senhas, seguir filas, pagar taxas e tirar um retrato novo. O antigo me olhava a tanto tempo que nem mais reconhecia aquele rapaz solitário e um tanto triste enquadrado em 3 x4.Assim, na hora do “clic”, pensei no meu amor, no meu filho e abri o sorriso numa forma comprovada e reconhecidade de simpatia.

Porém, em resposta a minha inflada alegria, uma voz amarga por trás dá máquina, avisou . “Năo pode sorrir!”. Como? Năo pode sorrir na foto carteira de motorista? Por que? Será regra ? Ou era a simples raiva da dona da voz em ver gente sorrindo no seu monitor? Assim, com essas interrogaçőes na cabeça, tirei o sorriso da cara e máquina registrou meu desencanto. Agora, onde podia ter um gota de alegria, tenho um retrato feio. Eventualmente, terei que mostrar esse cara triste para algum guarda e ,certamente, ele năo terá boa impressăo do motorista. Podia eu explicar do sorriso proibido e de minha boa indole. Mas o dano do retrato de cara amarrada vai prevalecer. Tudo culpa da voz amarga por trás da máquina. Se năo sorrir na foto fosse uma lei, ela podia fechar os olhas como tantos funcionários públicos fazem para coisas bem mais feias que um sorriso aberto. Se fosse implicancia ou amargor da voz, ela podia olhar para sua vida por outro ângulo e rever seu papel no mundo. Podia achar que seu trabalho é deixar o mundo mais bonito, um sorriso por vez. Assim, sempre que as pessoas, olhassem para suas fotos, iriam lembrar do dia que uma voz docę lhes pediu para mostrar seu lado melhor. Como alegria é um bumerangue, a voz teria mais motivos para sorrir. Mas năo. O retrato feio prevaleceu.

Isso me leva ao retrato da crise. Há uns dez dias, os jornais só falam da crise nas bolsas e suas consequęncias para a economia mundial. Todos os retratos da crise săo feios. Năo há quem diga que as notícias de Apocalipse săo precipitadas, que o pânico é passageiro, que Deus é pai, que vem ai o verăo, e nossa escola pode brilhar na avenida. Năo! Tudo é feio no retrato da crise.

Trancada em sua casa, minha măe luta contra a crise. Năo das bolsas, mas com a perda da capacidade de discernir o que é realidade do que que delírio. Há quatro anos, minha măe enfrenta o Mal de Alzahimer. Mas a tręs semanas está em crise. Sente medo, vę gente que năo existe, lembra de sustos antigos como se fossem atuais e se desespera. Eu rezo por minha măe, levo ao médicos, a Igreja do Perpétuo Socorro e todos juntos, santos doutores e parentes, tentamos acalma-lá. Graças ao bom Deus , tem funcionado. Há cada dia minha măe está melhor, mais calma, mas salva da crise. Hoje, entre seus fantasmas, reconheceu meu rosto e abriu o seu lindo sorriso de măe. Eu, mesmo que chorando, retribui.

Retrato da crise vocęs me perguntam? O sorriso da minha măe para mim hoje é o que vale. O restante é gente azeda, que perdeu dinheiro fácil , achando que perdeu tudo.

Que mundo seria se poetas pagassem suas contas, seus planos de previdęncia, seus lares. Mas poetas mal pagam suas tintas, trepadas e bebedeiras.

Poesia é coisa de tolo. Imagine gente de futuro gastando tinta com poesia. Imagine financistas fazendo MBA de poesia. Imagine Vocę S/A com Manuel Bandeira na capa. Imagine se Bill Gates gastasse segundos do seu precioso tempo com poesia. Já imaginou o Windons um poema? Um poema magistral. Que tocasse os coraçőes da humanidade como um todo. Já pensou? Windons abrindo janelas para a alma da humanidade? Tocando chineses, franceses, americanos, pretos e brancos, nazis e judeus e fazendo-os se sentirem parte de algo mais tangível que uma world wide web. Seria um mundo melhor? Quero pensar que sim, mas é tolice. Poesia devia ser escrita em papelăo, porque assim dava para vender pelo menos para o garrafeiro.

Escrever versos é passatempo de quem perdeu o trem. Eu perdi. E agora me agarro ŕ poesia como uma recepcionista segura o resumo dos últimos capítulos de sua novela.

Será poesia um tipo de xilocaína que amortece o nervo enquanto os dentes se văo? Será um tipo de prece de condenados?

Vivo de favor num apartamento morto. Conto causos. Faço hora na fila do abismo. Escrevo desespero. E amo poetas pobres. Conheci apenas um poeta rico na vida. Era um fantasma* do cemitério Pčre Lachaise, em Paris.

Esperava que ele me desse uma dica de cocheira. Um verso mágico no ouvido. Um piscar de Rei Lagarto. Mas nada, olhei para ele... ele olhou de lado... deixei meu cartăo... e fui. Quem sabe, ele me liga e oferece uma vaga no céu dos poetas.

Johny Pinguela

O professor Oswaldo Martins Teixeira foi demitido da Escola Parque, no Rio de Janeiro, por escrever poesia de cunho erótico. Vejam vocęs, meus amigos, a que ponto chegamos. Um professor que devia ajudar nossos filhos a passar no vestibular, arrumar emprego, ser aprovado em concurso público perdendo tempo com versinhos. Absurdo!

Pagamos um dinheirăo para nossos filhos aprenderem sobre equaçőes diferenciais, tomada de Constantinopla e caminhos para crescimento sustentável da economia americana e o mestre perde tempo com rimas e figuraçőes. Absurdo!

Se ao menos fosse poesia daquelas antigas, que caem em vestibular ou pega bem recitar em discursos de promoçăo na empresa, vá la. Mas năo. O professor poeta gastava toner, tempo e tutano (em ordem de importância) com poesia erótica. Ora, ora qualquer pessoa moderna de mente aberta, qualquer criança de 14 anos, sabe que para se ter contato com o tal erotismo basta ligar a tv, clicar mouse ou passar na banca da esquina. Tá tudo lá na capa da revista !!! Arregaçado, devassado, explicitado como menu de churrascaria. O que me leva a pensar que esse mestre além de tolo é defasado. Qual a vantagem de por em letras miúdas o que se vę a cores na HDTV? Esse professor despreparado, tem mesmo que ir pra rua que é lugar de gente desqualificada para o momento atual. Poesia era coisa de Machado de Assis e daquele caolho lusitano que temos que decorar para passar de ano. Poesia morreu com Quintana, Drumond, Leminsky, Chikabon . Foi-se como a vitrola, o bonde, o mar azul de Copacabana e o vermute Capeta. Esses săo tempos de gente de visăo de águia para oportunidades, nichos de mercado, restituíçőes do IRPF 09. Isso! Se tivesse o mestre o bom senso de escrever sobre restituiçăo de impostos, reduçăo de perdas na bolsa e de como recorrer de multas do Detran, os pais teriam nele um homem de confiança. Um aliado no formaçăo de filhos de valores positivo. Mas năo! O ”mestre” restituiu tudo de bom que o mundo lhe deu com poesia. Tsk!!! Agora que vá para a rua que é lugar de quem olha vôo de passarinhos e riso de crianças. Vá confabular com velhos , rir com bębados e se entender com loucos. Tomar sorvete, tirar a camisa e ministrar sobre soltar pipa em brisa leve. Ou năo, eroticamente como lhe apetece, vá escrever sobre belezas além da capa, de cabelos ao vento , olhos na cor de mel e uivos para a janela do amor malogrado. Esse mundo é bala,... um é trem bala. Dos financistas de NY a mulher fruta da capa da revista todos sabem. Menos esses taís poetas que insistem em olhar para outro lado quando noticiário econômico esquenta e a atriz da novela das oito ferve.